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周富贵回到家后，一个人依慰在破沙发里。′i·7^b-o_o^k/.*c.om′
他咂摸着修理厂经历的事，红衣丫头散了，赵彪那帮人渣也进了局子。
真是“天网恢恢，疏而不漏”啊！心里感叹着！
可心里头那点畅快劲儿，早被脑子里那笔阎王债冲得七零八落。
四百点阴德，扔进那深不见底的债坑里，连个响儿都听不着。
他抬手抹了把脸，掌心蹭过下巴的胡茬，刺啦啦的，满是烦躁。
“娘的，白忙活。”
他嘟囔着，恨不得要把那看不见的阎王爷嚼碎了咽下去。
这口气堵在胸口，不上不下，烧得慌。
眼神没着没落的飘，最后定在墙角。
那面油腻腻的写着“周半仙”幡子，像个戳在那儿的老伙计，沉默，又透着点说不清的古怪。
红衣丫头最后指着它，说他身上有股“味儿”。
“啥味儿？”
周富贵低头嗅了嗅自个儿胳膊，汗酸味混着修理厂的机油味儿，顶多再加点昨晚泡面的葱花味。
他踢了踢脚边那根破竹竿，“老伙计，你倒是显显灵，告诉哥，啥味儿？”
鬼使神差地，他撑着酸软的腰爬起来，走过去把那幡子又抄在手里。
老竹竿沉甸甸的，油润的包浆浸着年岁。
黑底金字的幡布，边角磨得飞了毛，油腻腻的，凑近了，一股子陈年的汗酸味混着劣质檀香灰，直冲鼻子。
他翻来覆去地看，手指头捻着布面，对着灯泡昏黄的光，眼珠子都快瞪出来了，想从那经纬线里抠出点符咒暗纹之类的门道，结果这么看都像一个普通的幡子。
“操！真就是块破布裹根棍儿！”
折腾半天，除了蹭一手黑灰，屁也没瞅出来。
他泄了气，把幡子往墙根一靠，竹竿撞在墙上发出脆响，“娘的，总不能是老子算命年头久了，腌入味了吧？腌出个‘神棍’味儿？”
目光挪开幡子，看向旁边那口蒙着半寸厚灰、铜锁锈成一坨绿疙瘩的大樟木箱子上。`鸿*特￠小.说-网.
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这是爷爷周光留下的，唯一的“家当”。
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