清晨的风还带着夜露的湿气，归心堂前却已站满了人。
七口铜锅一字排开，沉甸甸地蹲在青石板上，锅底金纹如藤蔓般缓缓游动，似有生命。
没有柴火，没有灶膛，可每一口锅都微微发烫，蒸腾起一缕极淡的雾气，像是昨夜那道横贯天际的光门余温未散。
李云飞站在中央，衣衫简单，袖口卷着，脚边是那只半截焦黑的青竹笛最后化成的尘。
他弯腰，将最后一捧细灰撒入第一口锅中，动作轻得像在埋葬一段过往。
“昨夜你们醒了。”他抬起头，声音不高，却像钉子一样扎进每个人耳朵里，“今天，轮到你们自己烧火。”
人群静得落针可闻。
有人低头看手，有人下意识后退半步。
他们记得昨晚的孩子们齐声哼唱《安魂调》，记得天上那扇光门，记得自己心头突然涌上的暖意——可现在，要他们动手？
谁敢？
“这汤……还能熬吗？”一个老妇人喃喃。
“不是我煮的，就不是归心汤。”李云飞看着她，目光温和却不容置疑，“从今起，它不靠我点火，靠谁心里还记着那一口暖。”
话音落下，整条街仿佛被什么无形的东西轻轻推了一下。
苏媚不知何时已走到第二口锅前，红绸自肩头滑出，如活蛇般缠住一个躲在母亲身后的小女孩。
那孩子不过七八岁，眼眶还泛着泪，显然是被这么多人吓住了。
“你昨天梦见我跳舞，是不是？”苏媚蹲下身，指尖轻轻擦过女孩脸颊，声音软得能滴出水来。
小女孩猛地点头，小声说：“你跳得好美……你还对我笑了。”
苏媚笑了，真的笑了。
她一把将女孩抱上灶台，稳稳放在那里，像托起一团即将燃起的火种。
“那你现在替姐姐跳一支舞好不好？”她轻声问，“不用多好看，只要你想起来那一刻的心跳就行。”
不等回答，她指尖一引，心链微震，千丝万缕的“传光丝”悄然渗入锅底。
一段记忆顺着丝线流入——是她在元末魔教废墟中为伤者起舞，裙摆翻飞间血雾弥漫，可每一个看过她舞的人，都在那一刻忘了痛。
锅中汤面轻轻一荡，泛起淡淡红光，如同朝霞初照。
围观者心头猛然一颤。
原来不是神仙施法。
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