鼓槌砸进焦土的瞬间，震波顺着地脉四散。陈无涯的手腕还在发麻，可他没松手。那一下不是为了示威，也不是鼓舞士气，而是试探——借力传音，将震动频率反向推演，捕捉那些不该存在的回响。
他眯着眼，盯着前方敌阵上空逐渐凝聚的血色符文。祭司的咒语越来越急，空气像被无形之手拧紧，压得人胸口闷痛。可比这更让他在意的是另一件事：己方左翼刚调整阵型，敌军前排骑兵竟提前半息转向，卡住了突破口。
这不是巧合。
“白芷。”他声音低得几乎被战鼓盖过，“传令帐外，三步一岗，不准放任何人进出。”
她侧头看了他一眼，没有多问，身形一晃已掠出数丈。软剑未出鞘，但剑穗上的蓝宝石在阳光下一闪，寒意悄然弥漫开来。
陈无涯闭了闭眼，脑海中浮现出过去半个时辰的传令路线。系统界面无声展开，一串串数据流快速倒退。忽然，某一段标记泛起红光——午时二刻，第三道调度令从鼓台发出后，在中途换人传递。接令的是个文书官，姓周，平日话少，负责誊录战报。
这人本不该出现在传令链上。
记忆翻涌上来。三天前夜里轮值交接，那人主动请缨顶替病倒的传令兵，语气平静，理由也合理：熟悉字迹，不易出错。当时没人怀疑，包括他自己。
可现在回想，正是从那一夜开始，敌军对结盟军的动向反应快得异常。
他睁开眼，目光扫向指挥帐后方那个不起眼的角落。那里搭着一个临时案台，几卷竹简摊开，墨迹未干。一名身穿灰袍的男子正低头书写，袖口微微垂落，遮住了半截手腕。
陈无涯一步步走过去，脚步很轻，每一步都踩在鼓声间隙里。
离案台还有五步时，那人笔尖一顿。
四步，墨汁滴落在竹简边缘，晕开一小片黑斑。
三步，他的呼吸变浅，肩膀不自觉地绷紧。
陈无涯停住，左手缓缓按在腰间的鼓槌上。右手则不动声色地探入怀中，指尖触到那枚旧铜钱的棱角——它还在，冰冷而真实。
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